Tanta Coisa Escrita

A noite está um tanto medonha, meus sonhos estão cada vez mais distante o mundo me parece distante, gostaria de viver o máximo, mas, tenho medo disso tudo, por que existo? Meu vazio existencial me machuca ao ponto que meu amor decorre nas minhas veias, volto ao termo e sempre volto a questão, por que eu existo? Eu cansei de viver, tudo isso anda bem tenso, queria ser alguém importante mais meus objetivos estão distantes, talvez eu seja bom em escrever meus versos melancólicos, a dor nega tudo, meus versos elavam tudo, amo existir, amo escrever, talvez algo em mim esteja morto.

Não sei por que escrevo também, isso me parece estranho, com um som ambiente tudo fica melhor, a escrita? Talvez mas me parece que isso volta as bagagem de uma vida que ainda não tive, meu olhar esta calmo ao tempo que penso letras para colocar em prosas que jamais pensei em escrever, isso é mais difícil do que parece, escrever é ótimo mas também é tenso, meu coração está para poesia, assim como rap está para os pretos.

Olhas só meus comentários aleatórios sobre coisas aleatórias, estou com essa questão porque escrevo? Nasci para isso? Realmente não sei, bom gosto de escrever isso deixa as coisas belas, no meu cérebro pelo menos deixa.

A maldita escrita que sempre aparece no meio de tudo, não sei por que ando fazendo isso, estou distante de escrever algo profundo, ou não sei direito ainda, quero escrever! Só não sei o que, e não imagino nada para chorar nesses versos lentos.